Færdigsalater fra supermarkedets køledisk blev det næste forsøg. Pølser, hvis indhold han helst ikke ville tænke nærmere over, kom også på bordet. Men intet af det gav den samme mæthed eller ro i kroppen som Annas hjemmelavede mad: en dampende suppe, ovnbagt kylling med kartofler, noget varmt og ordentligt, der smagte af hjem.
Og værst af alt var pengene. Den flotte nye løn, han havde været så stolt af, forsvandt mellem fingrene på ham.
Fredag aften trådte Morten ind ad døren med en buket i hånden. Sytten røde roser, cellofan og en lille sløjfe omkring stilkene — hele det klassiske udstyr for en mand, der vidste, at han havde dummet sig.
Anna sad i lænestolen og bladrede roligt i et magasin.
— De er til dig, sagde han og rakte buketten frem, som om han overrakte hende en kongelig gave.
Hun løftede blikket. Først så hun på blomsterne, derefter på ham, og så igen på roserne.
— Tak, sagde hun uden at ændre mine. — Sæt dem i en vase. Den står i skabet til højre.
Morten blev stående lidt for længe. Det var tydeligt, at han havde forestillet sig noget andet: tårer i øjnene, et varmt kram, måske et løfte om, at alt var glemt og tilgivet.
— Anna, begyndte han og skiftede vægten fra den ene fod til den anden, — jeg har tænkt lidt over det hele…
— Det lyder spændende.
— Måske kunne du begynde at lave mad igen? Altså… som før?
Hun svarede ikke med det samme.
— Hvad er det præcis, der har ændret sig?
— Det er bare… Morten satte sig tungt i sofaen, stadig med buketten i hånden. — Al den mad fra butikkerne, det er slet ikke det samme. Det smager dårligt. Og det er dyrt. Din mad var altid så god.
— Ja, det var den, sagde Anna. — Fordi jeg brugte tid på den. Og kræfter. Og penge, for den sags skyld.
— Netop! Han lyste op, som om han havde fundet løsningen. — Så gør vi sådan her: vi deler udgifterne til madvarer lige over. Helt fair. Halvtreds-halvtreds. Du køber halvdelen, jeg køber halvdelen. Og så laver du mad. Hvad siger du til det?
Anna lagde magasinet fra sig.
— Vent lige lidt. Forstår jeg dig korrekt? Jeg skal betale halvdelen af maden. Og bagefter skal jeg også tilberede den. Gratis.
— Altså… Han blinkede et par gange, som om han først nu fik øje på det åbenlyse hul i sin egen logik. — Det er jo til os begge to.
— Til os begge to arbejdede jeg i otte år. Alt lå på mine skuldre: vasketøj, madlavning, rengøring. Og nu vil du have, at jeg fortsætter med at arbejde for dig, men samtidig også lægger penge i puljen?
— Du får det til at lyde forkert…
— Nej. Jeg siger det bare, som det er.
Roserne i hans hånd kom til at se mere og mere ynkelige ud.
— Så du siger nej? spurgte han. Der lå en fornærmet tone i stemmen, en oprigtig uforståenhed hos en mand, der var blevet nægtet noget, han selv betragtede som helt naturligt.
— Ja, Morten. Jeg siger nej.
— Men hvorfor?
— Fordi det ikke er et partnerskab. Det er udnyttelse.
De følgende uger blev for Morten én lang, sejlivet plage.
Han brokkede sig. Hele tiden. Lavmælt, trættende og ensformigt som en vandhane, der drypper uden ophør.
— Pengene slipper op, mumlede han en morgen over morgenmaden, mens han stak i en brændt omelet med gaflen. — Jeg fatter ikke, hvor det hele bliver af.
— Måske på mad, svarede Anna og smurte avocado på sit ristede brød. Avocado var også noget, hun var begyndt at købe til sig selv; før havde hun regnet det for unødvendig luksus.
— Det er alt sammen på grund af det der separate budget.
— Det separate budget var din idé.
— Men jeg troede ikke, det ville blive sådan her!
Hun trak bare på skuldrene, drak sin kaffe færdig og forsvandt let ud ad døren på arbejde.