– Hvad mener du med, at din lejlighed ikke kan deles? Jeg havde regnet med min andel efter brylluppet … sagde min mand utilfreds om den lejlighed, jeg havde ejet længe før vores ægteskab.
For Anna kom indkaldelsen fra retten om skilsmissen ikke som noget chok. Det sidste år sammen med Peter havde været som en langsom og pinefuld udslukning. Hans evige overarbejde, hans kulde, det fjerne blik – alt sammen havde længe fortalt hende, at noget var galt. For en måned siden var han ganske enkelt kommet hjem, havde pakket sine ting og meddelt, at han havde “mødt en anden”, og at det “ville være mere ordentligt sådan”. Mere ordentligt. Et mærkeligt ord at bruge om forræderi.
Hun forsøgte ikke at holde ham tilbage. Smerten var dump og vedvarende, som et gammelt sår, men under den lå der også en form for lettelse. Nu behøvede hun ikke længere lade som ingenting, tvinge samtaler frem eller lede efter fejl hos sig selv. Det var forbi.
Hun blev boende i sin egen lejlighed – en rummelig, lys toværelses, som hun havde arvet efter sine forældre, længe før Peter overhovedet kom ind i hendes liv. Det hjem havde altid været hendes fæstning, hendes sikre sted, og efter hans afrejse begyndte det langsomt igen at føles som hendes alene. Hun tog fat på alt det, hun aldrig havde fået gjort: satte nyt tapet op i soveværelset og købte den lænestol, hun havde ønsket sig i årevis. Stykke for stykke byggede hun sit liv op igen.
En uge efter at hun havde modtaget indkaldelsen, ringede Peter. Hans stemme lød tør og forretningsagtig.
– Hej, Anna. Vi er nødt til at mødes og tale om fordelingen. Uden advokater. Der er ingen grund til at smide penge væk.
Hun sagde ja. Et sted i hende ønskede hun stadig at tro, at de kunne skilles som voksne mennesker.
De mødtes på en café. Peter dukkede op med en mappe under armen, som om han var kommet til et møde med en kunde.
– Nå, begyndte han og slog mappen op. – Angående fællesboet. Bilen beholder jeg, det er mig, der bruger den. Garagen kan du få; vi kan få den vurderet og trække min del fra. Sommerhuset …
Han talte om deres ti års ægteskab, som om han læste en opgørelse over aktiverne i et konkursbo. Det snørede sig sammen i Annas bryst, men hun holdt ansigtet roligt.
– Og naturligvis lejligheden, sagde han så og kom frem til det, han tydeligvis havde ventet på.
– Hvad med lejligheden? spurgte Anna.
– Den deler vi, sådan som loven foreskriver.
– Peter, lejligheden var min, før vi blev gift. Den indgår ikke i fællesboet og kan derfor ikke deles. Sådan er loven.
Han løftede blikket mod hende. Der var hverken skam eller usikkerhed i hans øjne. Kun en kold, stædig utilfredshed.
– Hvad mener du med, at din lejlighed ikke kan deles? udbrød han, oprigtigt forarget. – Jeg havde jo regnet med en andel, da vi blev gift!
Anna stirrede på ham. Regnet med. Så han havde allerede dengang lavet sit lille regnestykke.
– Hvor stor en andel havde du forestillet dig, Peter? spurgte hun så roligt, hun kunne.
– Halvdelen, selvfølgelig! svarede han, og stemmen steg i temperatur. – Jeg har boet der i ti år! Jeg har betalt regninger! Jeg har skiftet pærer, repareret vandhanen, ordnet alt muligt! Jeg har lagt mit liv og min tid i den lejlighed. Mener du virkelig, at det ingenting er værd?
– Jeg tror, man plejer at kalde det at være gift, sagde hun skarpt. – Jeg lavede mad, vaskede tøj og gjorde rent. Skal jeg måske også sende dig en regning for husholdningsarbejdet?
– Lad være med at dreje det derhen! Han slog hånden ned i bordet. – Det er noget helt andet! Jeg er manden, jeg har investeret i den vigtigste ejendom! Jeg gik ud fra, at når vi blev skilt, ville vi som civiliserede mennesker sælge lejligheden og dele udbyttet.