Den sætning ramte ham tydeligvis hårdere, end jeg havde forestillet mig.
Han satte sig ned.
I lang tid sagde han ingenting.
Til sidst kom det lavt fra ham:
— Jeg troede, at hvis jeg bare lod være med at vælge side, ville det hele falde til ro af sig selv.
— Når nogen behandler din kone respektløst, og du nægter at tage stilling, så har du allerede taget stilling.
Han stirrede ned i bordpladen.
Denne gang forsøgte han ikke at forklare sig. Han forsvarede sig ikke. Han sad bare stille.
Samme aften sendte Hanne otte beskeder.
Jeg åbnede ikke en eneste af dem.
Næste morgen spurgte Jakob, hvor den ekstranøgle var, som hans mor havde.
— Hvorfor spørger du?
— Jeg vil have den tilbage.
Jeg så tavst på ham.
— Du havde ret i én ting, — sagde han efter et øjeblik. — Jeg har ladet hende fortsætte alt for længe.
To dage senere lå nøglen på vores køkkenbord.
I tre uger kom Hanne ikke forbi.
Så, en lørdag formiddag, ringede det på døren.
Jeg kiggede på Jakob.
Han rejste sig og gik ud for at åbne.
Udenfor stod Hanne.
For første gang i årevis trådte hun ikke bare ind, som om huset tilhørte hende.
Hun blev stående på dørtrinnet.
— Må jeg komme ind? spurgte hun.
Jakob vendte blikket mod mig.
Jeg gik hen imod dem.
Hanne så direkte på mig. Hendes ansigt var stadig stramt, næsten hårdt, men stemmen var lavere, end jeg var vant til.
— Jeg vil gerne tale med dig.
Jeg trådte et skridt til siden.
— Kom ind.
Vi satte os i stuen.
Der kom ingen stor undskyldning.
Ingen tårer.
Ingen omfavnelser.
Sådan var Hanne ikke.
Men efter nogle minutters tavshed fik hun alligevel sagt:
— Jeg skulle ikke have talt til dig på den måde.
Jeg nikkede.
— Nej.
Det overraskede hende tydeligvis, at jeg ikke straks gjorde det lettere for hende.
— Og du, — fortsatte hun, — ydmygede mig foran hele familien.
— Jeg bad dig gå, efter at du havde ydmyget mig foran hele familien.
Hendes læber blev presset sammen til en smal streg.
Så nikkede hun langsomt.
— Godt.
For Hanne var det sandsynligvis så tæt på et “undskyld”, som man overhovedet kunne komme.
Fra den dag af blev alting selvfølgelig ikke pludselig perfekt.
Hanne var stadig Hanne.
Hun kom stadig indimellem med råd, ingen havde bedt om.
Hun kunne stadig ikke altid lade være med at kommentere.
Men noget havde ændret sig.
Når hun kom forbi, ringede hun på.
Ville hun arrangere en familiefrokost, spurgte hun først.
Og når hun begyndte en sætning med:
— Hvis jeg var dig…
svarede jeg ganske roligt:
— Heldigvis er du ikke mig.
Derefter skiftede vi emne.
Et halvt år senere sad vi igen samlet til en familiefrokost.
Hanne så rundt om bordet og spurgte så:
— Mette, må jeg tage en flaske mere fra køleskabet?
Jeg smilede.
— Selvfølgelig.
Ingen omkring bordet forstod, hvorfor Jakob og jeg i netop det øjeblik udvekslede et blik.
Men vi vidste det begge to.
Det handlede ikke om flasken.
Det handlede om grænser.
I årevis havde jeg troet, at fred betød at tie stille, give efter og finde mig i alt.
Det gjorde det ikke.
Nogle gange begynder fred ikke dér, hvor alle holder op med at skændes.
Den begynder i det øjeblik, hvor nogen endelig samler mod nok til at sige:
“Sådan taler du aldrig til mig igen i dette hus.”