“— lod din kone stikke af? Er du mand eller hvad? Og hvem er den skæggede fyr? Hvor var du, mens hun pakkede sine ting?”
“Jeg drak,” mumlede Lars.
“Selvfølgelig gjorde du det! Hvorfor spørger jeg overhovedet?” Mette slog ud med armene. “Naturligvis sad du og hældte i dig, mens hun tog benene på nakken og rejste af sted med sin elsker. Hun ejer ikke skyggen af samvittighed. Og du sidder bare der som en våd karklud. Føj! Rejs dig nu, kør efter hende, find hende!”
“Hvad skulle det nytte, mor?” Lars trak skævt på munden. “Hun skrev jo helt tydeligt: ‘Farvel.’ Der er ikke noget at misforstå. Og desuden…” Han sank en klump. “Nu har hun alt. Penge, pas og sikkert også lykke.”
“Åh, Lars, Lars…” Mette sank tungt ned på køkkenstolen og stirrede ned i gulvet. “Hvor har du dog været dum. Og jeg med, gamle fjols. Det er mig, der har ødelagt det hele. Jeg skulle have købt den rejse til dig og Anna, ikke til mig selv.”
Der gik en måned. Anna kom ikke tilbage.
Gennem billederne på de sociale medier fandt Mette ud af, at Anna slet ikke var i Kolding, men i Marstal. Senere dukkede der opslag op fra Paris. Og derefter endnu flere fra Paris, hvor hun smilede, lo og poserede foran Eiffeltårnet i en kjole i farven som røget laks. Den skæggede mand hed Anders. Han var fraskilt, forretningsmand og boede i Europa.
Under et af billederne havde Anna skrevet: “Når en kvinde holder op med at vente på mirakler fra sin mand, finder hun miraklet selv.”
Kort tid efter kom skilsmissepapirerne. Lars læste dem ikke engang. Han skrev bare under, mekanisk, som om hånden ikke tilhørte ham, og afleverede dem igen på posthuset.
Mette sad ved køkkenbordet. På få uger var hun blevet gråere, mindre på en eller anden måde. Hun hviskede for sig selv:
“Jeg ville jo bare have, at min søn skulle have det godt… Og nu sidder han alene. Så meget for den ferie ved vandet. Nu er der kun ensomhed og skam tilbage.”
Endnu to uger gik. En dag ringede det på døren.
Lars åbnede modvilligt. Udenfor stod Anna — smuk, velplejet, i en elegant bluse og med en let, solgylden glød i huden. Han stod bare og gloede, ude af stand til at tro på det, han så.
“Hej, Lars,” sagde hun og trådte ind, som om hun aldrig havde været væk. “Jeg skal bare hente et par ting. Gamle billeder, nogle papirer. Det er vel i orden?”
Han nikkede tavst. Først stod han bare der. Så fik han alligevel presset ordene frem:
“Er du… er du lykkelig med ham Anders?”
“Ja,” svarede Anna roligt. “Meget lykkelig endda. Men det vigtigste er, at han respekterer mig. Det gjorde du aldrig.”
“Er det, fordi jeg dengang købte rejsen til mor og ikke til dig?”
“Nej, Lars.”