med sine blege fingre.
“Er du overhovedet klar over, hvad du lige har gjort?” spurgte han lavmælt, næsten hæst. “Min mor kommer til at forbande mig. Anne og børnene hænger nu på mig. Det bliver mig, der skal stå til ansvar for alt.”
“Og forstår du, Anders, hvad du har gjort?” svarede jeg uden at se på ham. Jeg stirrede ud gennem sideruden. “Du har vist mig, hvilken plads jeg har i dit liv. Ikke som din kone. Ikke som et menneske. Bare som et gratis vedhæng til en lejlighed.”
“Det var ikke sådan ment,” sagde han og vendte sig mod mig. Først dér lagde jeg mærke til, at hans øjne var blanke. “Mette, helt ærligt. Jeg troede, du ville forstå det. Anne er jo min søster. Hun har børn. Og du og jeg… vi kunne have hjulpet dem, og så var den sag ude af verden.”
“Og hvis jeg havde haft en søster?” spurgte jeg. “Hvis jeg havde krævet, at hun skulle flytte ind i jeres lejlighed? Havde du så sagt ja?”
Han svarede ikke. Det behøvede han heller ikke. Stilheden sagde alt.
“Kør hjem,” sagde jeg træt.
Vi sagde ikke et ord på hele turen. Da vi kom hjem, pakkede han sine ting. Ikke med det samme. Først forsøgte han endnu en gang at presse mig, give mig dårlig samvittighed og vække min medlidenhed. Han græd. Han sagde, at han elskede mig. At hans mor og hans søster havde “mast ham op i et hjørne”. At han aldrig havde villet såre mig.
“Du kender jo min mor,” sagde han, mens han sad på sengekanten og stirrede ned i gulvet. “Når hun først har fået noget ind i hovedet, kan ingen tale hende fra det. Og Anne har altid været hendes lille yndling. Jeg kunne bare ikke sige nej.”
“Men du kunne godt sige nej til mig?” spurgte jeg.
Han havde intet svar.
Til sidst rejste han sig, hentede en kuffert frem og begyndte at smide tøj ned i den. Skjorter, jeans, sokker — det hele røg ned i én stor rodebunke.
“Mette, hvor skal jeg gå hen?” spurgte han, da han stod i entreen med kufferten i hånden. Hans stemme var ynkelig, bedende.
“Derhen, hvor de venter på dig,” svarede jeg og åbnede døren for ham. “Til din mor. Til Anne. I er jo familie.”
Han gik. Kufferten bumpede tungt ned ad trapperne. Jeg lukkede døren, lænede mig med ryggen mod den og gled langsomt ned på gulvet. For første gang i meget lang tid trak jeg vejret helt ned i lungerne. Men der var ingen glæde. Kun en tomhed og en dump smerte midt i brystet.
Den nat sov jeg ikke. Jeg lå i mørket og stirrede op i loftet. Jeg tænkte på den dag, vi havde mødt hinanden, på den måde han havde gjort kur til mig på, på hans frieri. Jeg havde troet, at kærlighed var noget, der holdt for altid. Det viste sig, at den kun holdt indtil den første alvorlige prøve.
Næste morgen ringede Lene.
“Mette, køberen er klar til at gennemføre handlen på onsdag. Passer det dig?”
“Ja,” svarede jeg. “Det passer fint.”
“Hvordan går det med dig? Holder du ud?” spurgte hun, og der var en ægte varme i hendes stemme.
“Jeg holder ud,” sagde jeg. “Tak.”
Jeg lagde på og kiggede på telefonen. Ti ubesvarede opkald fra Anders og én besked: “Du kommer til at fortryde det her. Jeg giver mig ikke så let.” Jeg slettede beskeden, satte telefonen på lydløs og gik ud for at lave kaffe.
Men jeg havde glemt, at ro har sin pris. Og betalingen kom en uge senere.
Kapitel 3. Stævningen. Eller svigermors hævn
Ugen gik så hurtigt, at den næsten føltes som én eneste lykkelig dag. Jeg nød stilheden. Jeg rykkede rundt på møblerne i stuen og købte nye gardiner i stedet for dem, Hanne engang havde valgt for mig. Dengang havde hun sagt: “Mette, tag de beige. De er praktiske.” Jeg havde taget de beige, selv om jeg i virkeligheden havde ønsket mig grønne. Nu hang der bløde gardiner i en frisk, græsgrøn farve i vinduerne, og rummet virkede straks lysere, varmere og mere mit.
Pengene fra salget af moster Karens lejlighed stod på min konto. Beløbet var pænt, også selv om lejligheden var blevet solgt hurtigt. Jeg besluttede ikke at bruge dem med det samme. Først ville jeg vente, til gemytterne havde lagt sig, og så roligt overveje, hvad jeg skulle gøre. Måske købe en lille etværelses på afbetaling. Måske leje en god bolig og spare op. Jeg havde tid.
Anders ringede hver eneste dag. I begyndelsen truede han: “Du kommer til at fortryde det. Jeg skal nok finde en måde at få ram på dig.” Derefter tiggede han: “Undskyld, jeg var en idiot. Lad os tale sammen. Jeg savner dig.” Og så kom truslerne tilbage: “Jeg finder en advokat. Du skal ikke tro, du slipper. Lejligheden var vores. Du havde ingen ret til at sælge den.” Jeg tog ikke telefonen. Jeg afviste bare opkaldene og blokerede nummeret. Så ringede han fra andre telefoner — fra arbejdet, fra fastnet, endda fra Hannes nummer. Dem afviste jeg også.
Et par gange dukkede han op ved opgangen. Han stod nedenfor, ringede på dørtelefonen og råbte ind i røret: “Mette, luk op. Jeg skal tale med dig.” Jeg åbnede ikke. Naboerne kiggede skævt, men sagde ingenting. I vores ejendom var der normalt stille, og andres konflikter blandede man sig ikke i.
Jeg var allerede begyndt at vænne mig til tanken om, at stormen var ved at lægge sig. At han havde opgivet. At han havde forstået, at han ikke kunne få sin vilje. Hvor naiv kan man være.
Fredag aften skulle jeg lige til at tage et langt bad med skum og et glas vin. På arbejdet havde jeg fået en bonus, og jeg havde besluttet at forkæle mig selv. Jeg lod vandet løbe, hældte velduftende badeskum i og tændte stearinlys. Telefonen lod jeg blive inde i stuen — intet skulle forstyrre min aften. Jeg havde allerede taget morgenkåben af og skulle netop til at stige ned i vandet, da det ringede på døren.
Ikke bare én gang. Flere gange i træk. Langt og insisterende. Jeg stivnede. Hvem kunne det være klokken ni om aftenen? Anders ringede normalt ikke sådan. Han trykkede kort én gang og ventede. Det her lød, som om der var brand.
Jeg trak morgenkåben om mig, gik hen til døren og kiggede ud gennem dørspionen. Ude på reposen stod en fremmed mand i uniform. Mørkeblå jakke, kasket og en kuvert i hånden. Mit hjerte sank. Min første tanke var, at der var sket noget på arbejdet. Eller med papirerne. Jeg åbnede døren, men lod sikkerhedskæden blive på.
“Mette K.?” spurgte manden stramt og kiggede ned på et stykke papir.
“Ja, det er mig,” svarede jeg med en stemme, der rystede mere, end jeg brød mig om.
“Der er en stævning til Dem. De skal kvittere her.”
Jeg tog mekanisk kæden af, modtog blanketten og skrev under dér, hvor han pegede. Manden nikkede, vendte om og gik. Jeg lukkede døren og blev stående med ryggen mod den. Mine hænder rystede så voldsomt, at jeg ikke kunne få kuverten op. Hvad var det? Skat? En fejl? Svindel?
Jeg gik ud i køkkenet, satte mig ved bordet, tændte lyset og rev kuverten op. Papiret dirrede mellem mine fingre, og bogstaverne hoppede for mine øjne. Jeg måtte læse det tre gange, før meningen trængte ind.
Søgsmål fra Anders K. om deling af formue.
Jeg læste videre. Sagsøger: Anders K. Sagsøgte: Mette K. Påstand: at de penge, der var modtaget ved salget af lejligheden på den angivne adresse, skulle anerkendes som fælleseje og deles ligeligt. Sagens værdi — næsten 300.000 kr. Halvdelen af det beløb, jeg havde fået for lejligheden.
Jeg sank ned på gulvet i entreen, lige dér hvor jeg stod. Benene ville ikke bære mig. Hvordan? Hvorfor? Lejligheden var min. Den var fra før ægteskabet. Jeg havde arvet den! Jeg havde jo undersøgt det. Jeg havde talt med en jurist, da jeg overtog arven. Dengang fik jeg at vide, at det var min personlige ejendom, og at min mand ikke havde krav på den. Og nu det her.
Jeg læste stævningen igen, denne gang langsommere og mere omhyggeligt, ord for ord. Der stod, at Anders angiveligt havde renoveret lejligheden for egne midler, investeret private penge i den og forbedret boligens stand væsentligt. Derfor, påstod han, var lejligheden blevet forbedret under ægteskabet, og han havde ret til halvdelen af værdien af de forbedringer. Måske endda til en andel af selve boligen, hvis retten vurderede forbedringerne som væsentlige. Advokaten, der havde skrevet stævningen, havde formuleret det pænt: “lægning af gulvbelægning, udskiftning af elinstallationer, montering af VVS og kosmetisk istandsættelse af vægge.” Alt sammen, stod der, betalt af sagsøger.
Jeg huskede den renovering. Moster Karen havde sat den i gang fem år tidligere, før jeg overhovedet blev gift. Anders havde ganske rigtigt hjulpet lidt. Han havde sat fodlister op, flyttet et par stikkontakter og hængt en lampe op. Moster Karen havde været taknemmelig og havde betalt ham for arbejdet, selv om han først havde afslået. Jeg havde selv set hende give ham en kuvert. Han tog imod den. Og nu skulle den “renovering” koste mig halvdelen af lejligheden?
Så gik det op for mig. Det her var ikke Anders’ idé. Han ville aldrig selv være kommet på så udspekuleret et træk. Det var Hanne, min kære svigermor, der var gået til angreb. Det var hende, der havde fundet en advokat. Det var hende, der havde fået skrevet stævningen. Det var hende, der havde samlet kvitteringer. Pludselig huskede jeg hendes ord ved middagen: “Mor har samlet kvitteringer i to år.” Dengang havde jeg knap lagt mærke til det. Nu lød sætningen helt anderledes.
Telefonen ringede. Jeg så på skærmen. Anders. Alt i mig trak sig sammen, men jeg tog den alligevel. Jeg var nødt til at vide, hvad der kom nu.
“Har du fået den?” Hans stemme var rolig og tilfreds, næsten mæt. “Nå, Mette, god aften. Troede du virkelig, jeg bare ville give op? Troede du, du kunne smide mig ud, og så var det slut?”
“Er du blevet vanvittig?” råbte jeg, uden at kunne holde mig tilbage. “Hvilke forbedringer? Hvilken renovering? Du flyttede én stikkontakt og satte nogle fodlister op! Moster Karen betalte dig for arbejdet. Det var ikke dine investeringer!”
“Advokaten kalder det en større renovering,” sagde han med et grin, og jeg kunne nærmest se hans selvtilfredse smil for mig. “Og der findes kvitteringer. Mor er gammel, men hun er ikke dum. Hun har samlet kvitteringer på materialer. Du troede måske, vi bare kom forbi på hyggelige besøg? Vi kiggede. Vi huskede. Hvert eneste søm er talt med.”
“Du… I…” Jeg kunne næsten ikke få vejret af raseri. Ordene satte sig fast i halsen.
“Jeg giver dig en chance, Mette,” afbrød han mig, og hans stemme blev pludselig alvorlig. “Træk handlen tilbage. Få lejligheden tilbage. Køberen har sikkert ikke betalt det hele endnu. Ophæv aftalen, betal pengene tilbage. Så flytter Anne ind. Og så trækker jeg sagen. Vi kan leve godt igen, ligesom før. Jeg er endda villig til at tilgive dig det stunt med salget.”
“Og hvis jeg siger nej?” spurgte jeg lavt.
“Så deler retten det hele. Enten pengene eller lejligheden. Halvdelen er min. Og så kommer sagsomkostningerne oveni — dem kommer du også til at betale. Jeg har en god advokat. Mor har ikke sparet på noget. Tænk dig om, Mette. Du har indtil mandag.”
Han lagde på.
Jeg sad på gulvet med armene om knæene og stirrede tomt frem for mig. Så begyndte jeg at græde. Af fornærmelse. Af afmagt. Af vrede på mig selv. Jeg burde have lyttet til moster Karen. Hun sagde altid: “Mette, pas på dine papirer. Stol ikke blindt på nogen, ikke engang din mand.” Men jeg havde stolet på ham. Jeg havde troet, vi var en familie.
Hvor længe jeg sad sådan, ved jeg ikke. Jeg kom først til mig selv, da jeg opdagede, at jeg frøs. Jeg rejste mig, gik ud i køkkenet og skænkede et glas vand. Mine hænder rystede stadig. Jeg kiggede på uret. Halv tolv om aftenen. Og pludselig kom jeg i tanke om Lene, ejendomsmægleren. Hun havde jo sagt: “Hvis der opstår problemer, så ring.” Jeg fandt hendes nummer og trykkede ring op.
“Lene, undskyld, at jeg ringer så sent,” sagde jeg og forsøgte at holde stemmen rolig. “Jeg har problemer. Min mand har lagt sag an. Han kræver, at pengene fra salget skal deles. Han siger, at han har lavet renovering og brugt egne midler. Han påstår, han har kvitteringer.”
Lene tav et par sekunder. Så sukkede hun tungt.
“Åh, kære du. Det var jo netop den slags, jeg advarede imod. Den type krav er en klassisk model. Mænd, kærester, slægtninge — alle vil have en bid. Har du set kvitteringerne? Ved du, hvilke beløb det drejer sig om?”
“Nej. Jeg har ikke set noget. Han sagde kun, at hans mor havde samlet dem.”
“Godt. Hør nu nøje efter,” sagde Lene, og hendes stemme blev straks forretningsmæssig. “Du skal have fat i en dygtig advokat. Det her klarer man ikke alene. I skal bevise, at der kun var tale om kosmetisk istandsættelse, at pengene kom fra dig eller din moster, og at hans bidrag var minimalt. Har du nogen dokumenter? Aftaler med håndværkere, kvitteringer, beviser for betaling?”
“Nej… ikke noget, jeg lige ved af,” sagde jeg og var tæt på at bryde sammen igen.
“Så må vi finde andre veje.”
“Hvilke veje?” spurgte jeg med et lille håb.
“Vi skal finde noget, der svækker hans krav. For eksempel vise, at han slet ikke har et reelt grundlag for at kræve noget. Utroskab, gæld, pres, afpresning — alt, der kan vise, at han forsøger at tvinge dig. Har du optagelser af samtaler?”
“Nej…” hviskede jeg.
“Så begynder du nu. Tænd for optageren hver gang. Hvis han ringer, hvis han kommer forbi — optag det. En lydoptagelse kan bruges som bevis, hvis den ikke er skaffet ulovligt. En samtale, du selv deltager i, er noget andet. Og du må under ingen omstændigheder tage hjem til dem alene. Kun med en advokat. Jeg giver dig nummeret på en god en. Han har fået den slags mænd ned med nakken før. Skriv ned.”
Jeg fandt en kuglepen og noterede nummeret på et stykke papir. Jeg takkede Lene og lagde på. Klokken var ét om natten. Jeg sad i køkkenet og kiggede ud i det mørke vindue. Så rejste jeg mig, fandt en gammel diktafon i en skuffe — jeg havde engang købt den til forelæsninger — og tjekkede, om den stadig virkede. Jeg satte den til opladning.
Og pludselig ringede det på døren igen.
Jeg fór sammen og blev stående helt stille. Hvem kunne det være klokken ét om natten? Jeg listede hen til døren og kiggede ud. På reposen stod Anders. Han havde en flaske vin i hånden og et fjollet smil på ansigtet. Han var iført sin gamle jakke, håret sad i alle retninger, og hans øjne var røde — enten havde han grædt, eller også havde han drukket. Måske begge dele.
“Mette, luk op,” råbte han, og hans stemme gav genlyd i opgangen. “Jeg er kommet for at tale fred. Vi skal jo i retten i morgen eller hvad ved jeg, så lad os nu finde ud af det på en ordentlig måde. Jeg elsker dig jo, din dumme gås. Luk op, vær ikke bange.”
Jeg stod og så på ham. Jeg så ikke længere min mand. Jeg så en fjende. Snedig, fræk og farlig. En mand, der kom med et smil på læben, mens han gemte en sten bag ryggen. Han havde sagsøgt mig og ville nu “ordne det i mindelighed”. Han havde ladet sin mor samle kvitteringer i to år, mens jeg havde været den bekvemme hustru.
Min hånd gled ned i lommen på morgenkåben og mærkede diktafonen. Jeg tog den frem, trykkede optagelse og lagde den tilbage i lommen. Så trak jeg vejret dybt og åbnede døren.
“Kom ind,” sagde jeg. “Så taler vi.”
Han gik ind og forsøgte straks at omfavne mig. Han lugtede af gammel alkohol og billig aftershave. Jeg trådte væk.
“Gå ud i køkkenet,” sagde jeg. “Og tag ikke skoene af. Gulvet er lige vasket.”
Han traskede lydigt gennem gangen med støvlerne på, satte sig ved bordet og stillede flasken fra sig.
“Sæt dig. Drik et glas med mig,” sagde han og hældte vin op i to glas. “For forsoningen.”
Jeg satte mig over for ham. Min hånd knugede diktafonen i lommen.
“Sig, hvorfor du er kommet. Og gør det kort. Jeg skal tidligt op i morgen.”
Han sukkede, tog en slurk af sit glas og så på mig med berusede, ynkelige øjne.
“Mette, jeg er et fjols. Tilgiv mig. Min mor har fyldt mit hoved med alt muligt, og Anne presser mig hele tiden. Men jeg kan ikke være uden dig. Lad os få det hele tilbage. Jeg går fra dem. Jeg vil elske dig, som jeg gjorde før. Kom nu, please.”
“Hvad med sagen?” spurgte jeg. “Trækker du den tilbage?”
“Selvfølgelig gør jeg det,” sagde han hurtigt. “Hvis du er med på det. Du skal bare give Anne lejligheden. Eller ved du hvad, lad være med det — vi kan selv bo der. Din mosters lejlighed er god. Hvorfor skulle vi bo til leje? Du flytter derhen, så kommer jeg tilbage til dig. Og den her kan vi leje ud.”
Jeg stirrede på ham og forstod næsten ikke, hvordan nogen kunne være så fræk. Han troede stadig, at jeg tilhørte ham. At han kunne bestemme over mig og mine ting, som det passede ham.
“Anders, hører du selv, hvad du siger?” spurgte jeg. “Lejligheden er solgt. Pengene står på min konto. Og jeg har ingen planer om at give dem til din søster.”
“Så ophæv aftalen!” Han slog knytnæven i bordet, så glassene hoppede. “Giv depositummet tilbage, sig, at du har fortrudt. Folk forstår den slags. Og så siger vi til Anne, at hun lige må vente. Eller også får hun den lejlighed, vi bor i nu, og så flytter vi ind i din mosters. Nå?”
“Du vil altså have, at jeg skal bo sammen med dig i den lejlighed, du lige har forsøgt at tage fra mig gennem retten?” Jeg rystede på hovedet. “Mener du det alvorligt?”
“Jeg trækker jo sagen tilbage!” råbte han. “Hvad er det, du ikke fatter? Jeg gør det for din skyld!”
“For min skyld?” Jeg kunne ikke holde mig tilbage og rejste mig. “Du gør det for din egen skyld, Anders. For din mor. For din søster. I jeres familie har jeg altid været en fremmed. Bekvem, så længe jeg tav og rettede ind. Men i det øjeblik jeg sagde nej, blev jeg fjenden. Du har sagsøgt mig. Dig!”
“Det var mor, der gjorde det,” mumlede han og slog blikket ned.
“Men du skrev under!” Min stemme blev højere. “Du lod dig føre rundt af hende. Du forrådte mig. Og nu kommer du med en flaske vin og forestiller dig, at jeg bare tilgiver alt?”
Han sagde ingenting. Længe sad han bare tavs. Så tømte han sit glas, rejste sig og kom hen imod mig. Jeg trådte et skridt tilbage.
“Mette, jeg elsker dig virkelig,” sagde han lavt. “Jeg har det elendigt uden dig. Mor hakker på mig, Anne klynker, børnene skriger. Jeg vil hjem til dig. Lad os begynde forfra.”
“Nej, Anders,” svarede jeg fast. “Vi kan ikke begynde forfra. Der er sket for meget. Gå.”
“Mette…”
“Gå,” sagde jeg og pegede mod døren. “Og husk én ting: Hvis du ikke trækker sagen tilbage, så kæmper jeg. Jeg har en advokat, jeg har beviser. Og jeg har dig.” Jeg tog diktafonen op af lommen. “Hele vores samtale er optaget. Inklusive dine indrømmelser. Så tænk over, hvem retten mon vil tro på.”
Han stirrede på diktafonen. Hans ansigt fortrak sig af raseri.
“Din… din kælling! Du gjorde det med vilje! Du lokkede mig i en fælde!”
“Jeg har ikke lokket dig nogen steder,” sagde jeg. “Du kom selv. Jeg beskytter mig bare. Gå.”
Han stormede ud af lejligheden og smækkede døren så hårdt, at der dryssede puds ned fra væggen. Jeg låste efter ham, slukkede for optagelsen og satte mig på gulvet. Mit hjerte hamrede vildt. Men inde i brystet var der en mærkelig, ukendt følelse. For første gang havde jeg gjort modstand. For første gang havde jeg ikke slugt det hele, ikke holdt ud, ikke tiet.
Næste morgen ringede jeg til den advokat, hvis nummer Lene havde givet mig. Vi aftalte et møde om mandagen. Og for første gang i meget lang tid følte jeg, at jeg havde kræfter til at kæmpe.
Kapitel 4. En ærlig samtale. Og boomerangen
Mandag morgen kørte jeg hen til den adresse, Lene havde sendt mig. Kontoret lå i en ældre bygning i centrum med højt til loftet og en elevator, der knirkede på hver etage. På døren sad et skilt: “Advokatfirma Martin V. Larsen.” Jeg ringede på, og døren blev åbnet af en mand på omkring femogtredive. Han havde briller på og var klædt i et mørkt, pænt jakkesæt. Han virkede alvorlig, næsten streng, men hans øjne var opmærksomme og levende.
“Mette?” spurgte han. “Kom indenfor. Jeg hedder Martin. Lene har fortalt mig om din sag.”
Jeg trådte ind i et lille kontor med træmøbler og bunker af sagsmapper på reolerne. Jeg satte mig på stolen over for skrivebordet. Martin lukkede døren, satte sig i sin stol og gjorde klar til at lytte.
“Fortæl mig det hele i rækkefølge,” sagde han. “Fra begyndelsen. Spring ingenting over.”
Så begyndte jeg. Jeg fortalte om moster Karen, om arven, om hvordan Anders havde krævet, at lejligheden skulle gives til hans søster. Jeg fortalte om salget, om skænderiet hjemme hos Hanne, og om hvordan han var flyttet ud. Jeg fortalte om stævningen og søgsmålet. Og til sidst fortalte jeg om hans natlige besøg med vinflasken og diktafonen i min lomme.
Da jeg var færdig, lænede Martin sig tilbage i stolen og tav et øjeblik, mens han så op mod loftet.
“Har du optagelsen med?” spurgte han.
Jeg nikkede, tog telefonen frem og afspillede den. Vi lyttede til hele samtalen fra start til slut. Martin skrev noter i en blok, stoppede af og til optagelsen og bad mig uddybe enkelte detaljer.
Da lydfilen sluttede, lagde han kuglepennen fra sig og så på mig med et blik, der næsten virkede anerkendende.
“Mette, det var klogt, at du optog ham,” sagde han. “Den optagelse er et stærkt kort. Han siger direkte, at renoveringen var ubetydelig, at sagen reelt var hans mors idé, og at han er villig til at trække den tilbage, hvis du går med til hans betingelser. Det er i praksis en indrømmelse af, at kravet ikke hviler på et reelt grundlag.”
“Er det nok til at vinde?” spurgte jeg.
“Det er i hvert fald nok til at gøre det meget besværligt for ham,” svarede advokaten med et skævt smil. “Men jeg skal se selve stævningen. Hvad står der præcist? Hvilke beløb nævner de? Har de faktisk kvitteringer, eller er det bare varm luft?”
Jeg rakte ham den kopi af stævningen, som var fulgt med indkaldelsen. Martin læste dokumentet grundigt igennem, brummede lavt og tog så brillerne af for at pudse dem.
“Ja,” sagde han til sidst. “Det her er ret standard. Et krav om deling af formue, med henvisning til reglerne om ægtefællers fælles formue. Han påstår, at han for egne penge har lavet forbedringer, der ikke uden videre kan skilles fra boligen.”